En masse stjernenavne kan ikke redde denne dystre thriller-western fra instruktør Martin Koolhoven.
Den høje, enøjede præst i den lange sorte frakke gik langsomt hen til alteret, og den kolde klirren fra hans sporer var den eneste lyd, der kunne høres i det spartanske kapel. Hans magre ansigt er vindblæst og vejrbidt. Han var engang smuk, men hans ansigtstræk er for længst blevet hærdet af menneskers ondskab og hans egen tros raseri. Han betragter sognebørnene og begynder sin prædiken med en stemme, der på en gang er betagende og ubøjelig. “Pas på falske profeter…”
Det er umuligt at vide, om manuskriptet til Martin Koolhovens Brimstone starter med præcis disse linjer, men det plejer disse ting at gøre. Det er en hårdfør åbning, der fungerer til alt fra Delta-blues-sange og løsslupne Manga-tegneserier til humørfyldte videospil. Og selv om den måske er en smule slidt og søvnig, sætter den brættet godt i gang og giver mulighed for nogle blufærdige monologer. Det er en scene, der er sjov at skrive og se på, og som også er et kattegrus for skuespillertyper, der er i gang med at gnave i rekvisitter.
Problemet er, at når prædikenen er forbi, og kirkedørene åbnes, holder scener som disse op med at skrive sig selv, og de tunge byrder med plot, motivation, struktur, karakterisering og verdensopbygning lægges i sadeltaskerne.
Filmen bukker ikke helt under for disse krav, men den stabiliserer heller aldrig rigtig sig selv nok til at tage af sted i en helt konsekvent, særpræget eller troværdig retning. Dens kæmpestore 148 minutters spilletid føles mindre som en antydning af store ideer eller episk omfang end som filmskabernes håb om, at hvis de holder kameraerne i gang, vil inspirationen springe frem bag en sten.
Guy Pearce er præsten, der ankommer til en by med sorte huer, blege, isolerede nordeuropæiske bosættere, svinefarme og voldsomt stylede nakkeskæg. Det viser sig hurtigt, at hans bibelske vrede er specifikt rettet mod Dakota Fanning (stum) og hendes adoptivfamilie (ubemærket, engangsfamilie). Fanning-Pearce har naturligvis en lang og turbulent fortid, som fortælles gennem en række portrætagtigt inter-titlede kapitler, der folder sig tilbage gennem deres voldelige, gudsforladte forhold.
Denne baglæns-spulende struktur er ikke noget særligt nyskabende (Pearce har selv rødglødende form i genren i form af Memento fra 2000), men her tilføjer den væsentligt til plottet og giver vores centrale par en mystik, som de – i sidste ende – ikke fortjener. Pearce viser sig hurtigt at være intet andet end en seksuelt vanvittig religiøs tosse (der forvandler sig fra en puritansk puritaner på kogepunktet til en alvidende bussemand med et snuptag), og Fanning er en uskyldig og genial overlevende, der vil gøre alt for at undslippe sin plageånders blodige ortodoksi. Gør det Brimstone til et Miltonsk spin på feministisk emancipation eller bare til en slasher-film med frockcoats?
Vejsen til helvede er ret berømt brolagt med gode intentioner, og trods alle Brimstones forjættede lande, solomoniske visdom, offerlam, helvedesild og ørkenvandringer er den i bund og grund ikke meget mere end en velklædt, smukt udtænkt teo-thriller med idéer – nogle af dem anstændige, men alle velkendte – lidt over en vanvittig hævneres station. Hvis du har et lille hul i dit rootin’-tootin’ Rolodex mellem Deadwood og The Assassination of Jesse James, vil den her passe lige ind, for aldrig at blive brugt.
Publiceret 28. september 2017