Mahmoud Darwish publicou vinte volumes de poesia e sete livros de prosa, e foi traduzido em mais de vinte e duas línguas, mas até agora apenas em inglês. Nas palavras de Naomi Shihab Nye, “Darwish é o Sopro Essencial do povo palestino, a eloquente testemunha do exílio e da pertença….”
Darwish nasceu na aldeia de Berweh, na Alta Galileia da Palestina, em 1942. Em 1948, o exército israelense ocupou e posteriormente destruiu Berweh, juntamente com 416 outras aldeias palestinas. A família Darwish fugiu para o Líbano; um ano depois, eles voltaram ao seu país ilegalmente. Quando jovem, Darwish foi preso várias vezes e frequentemente assediado pelo aparelho israelense, seus crimes são sempre os mesmos: ler poesia em voz alta ou viajar em seu país sem permissão. Em 1970, ele deixou o seu país para sempre. Atualmente vive em Amã, na Jordânia, onde continua a editar a influente revista literária árabe Al-Karmal.
Em 1996, após vinte e seis anos no exílio, Darwish recebeu autorização para visitar sua família, e foi calorosamente abraçado por seus compatriotas, os “refugiados internos”. Milhares de palestinos o saudaram, entoando seus poemas. Darwish refletiu mais tarde sobre a dor e o desejo que sente pela sua pátria: “Enquanto a minha alma estiver viva ninguém pode sufocar o meu sentimento de nostalgia pelo meu país que ainda considero Palestina.”
No seu primeiro livro de poesia, Leaves of Olive, publicado em 1964, Darwish levantou a sua voz em letras vívidas confrontando a dor da vida quotidiana dos palestinianos. Seu vigésimo livro de poemas, o Mural, recentemente publicado, funde modos líricos e épicos em uma meditação apaixonada sobre toda a sua vida e seu próprio confronto com a mortalidade. Sua primeira coleção em inglês, The Adam of Two Edens, foi publicada pela Syracuse University Press no ano passado. Em 2000 Gallimard publicou a última antologia francesa de seu trabalho, e em 2002 uma nova tradução inglesa dos Poemas Selecionados de Darwish será publicada nos Estados Unidos pela University of California Press.
-Munir Akash
TRANSOS POEMAS POR MAHMOUD DARWISH
traduzidos por Munir Akash e Caroline Forché
de QUATRO ENDEREÇOS PESSOAIS
1. Um metro quadrado de prisão.
É a porta, e além dela é o paraíso do coração. As nossas coisas – e tudo é nosso – são intercambiáveis. E a porta é uma porta, a porta da metonímia, a porta da lenda. Uma porta para manter Setembro suave. Uma porta que convida os campos a começar o seu trigo. A porta não tem porta, mas posso ir lá fora e amar tanto o que vejo como o que não vejo. Todas estas maravilhas e belezas estão sobre a terra – outras – e ainda assim a porta não tem porta? A minha cela de prisão não aceita luz, a não ser dentro de mim. Que a paz esteja comigo. Que a paz esteja com a barreira do som. Eu escrevi dez poemas para elogiar a minha liberdade, aqui e ali. Adoro as partículas do céu que passam pela clarabóia, um metro de luz onde os cavalos correm. E eu amo as pequenas coisas de minha mãe, o aroma do café em seu vestido quando ela abre a porta do dia para seus rebanhos de galinhas. Adoro os campos entre o Outono e o Inverno, os filhos da nossa guarda prisional, e as revistas expostas numa calçada distante. Também escrevi vinte poemas satíricos sobre o lugar em que não temos lugar. A minha liberdade não é para ser o que eles querem, mas para ampliar a minha cela da prisão, e continuar o meu canto da porta. Uma porta é uma porta, mas eu posso sair dentro de mim, e assim por diante.
NEIGHING AT THE SLOPE
Reijo dos cavalos na encosta. Para baixo ou para cima.
Eu preparo o meu retrato para a minha mulher pendurar numa parede quando eu morrer.
Diz ela: Existe uma parede para pendurá-lo?
Eu digo: Vamos construir um quarto para ele. Onde? Em qualquer casa.
Reijoada dos cavalos na encosta. Para baixo ou para cima.
Uma mulher de trinta anos precisa de uma pátria onde possa fazer a vida?
Posso chegar ao cume desta montanha escarpada? A encosta é ou um abismo
ou um lugar de cerco.
De um lado se divide. É uma viagem. Os mártires matam-se uns aos outros.
Eu preparo o meu retrato para a minha mulher. Quando um cavalo novo neigre em ti, rasga-o.
Reijo dos cavalos na encosta. Para cima, ou para cima.
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AQUELE ELA VAI AMAR VER-ME MORTO
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Adorariam ver-me morto, é o que dizem: Ele pertence-nos, ele é nosso.
Durante vinte anos ouvi os seus passos nas paredes da noite.
Não abrem nenhuma porta, mas aqui estão eles agora. Vejo três deles:
Um poeta, um assassino, e um leitor de livros.
Vais beber um pouco de vinho? Eu perguntei.
Sim, eles responderam.
Quando planeiam matar-me? Eu perguntei.
Tenham calma, eles responderam.
Eles alinharam os copos todos em fila e começaram a cantar para as pessoas.
Eu perguntei: Quando começarão o meu assassinato?
Já está feito, eles disseram… Porque mandaste os teus sapatos para a tua alma?
Para que possa vaguear pela face da terra, eu disse.
A terra é terrivelmente escura, então porque é que o teu poema é tão branco?
Porque o meu coração está cheio de trinta mares, eu respondi.
Eles perguntaram: Por que você ama o vinho francês?
Porque eu deveria amar as mulheres mais bonitas, eu respondi.
Perguntaram: Como você gostaria da sua morte?
Azul, como estrelas derramadas de uma janela, você gostaria de mais vinho?
Sim, vamos beber, disseram.
Por favor, leve o seu tempo. Quero que me matem lentamente para que eu possa escrever a minha última
poema à mulher do meu coração. Eles riram, e tiraram de mim
Só as palavras dedicadas à mulher do meu coração.