Niedobry kolega naszej nowoczesnej muzyki. Puszkowane gówno od rapowych cwaniaczków, którzy nie potrafią śpiewać, a tylko mruczą do dudniącego bitu – paplając bezużyteczny, dewiacyjny monolog prozy z obowiązkowym wideo z lubieżnymi pięknościami przypiętymi do wykonawcy i imprezując, jakby nie było jutra. Dla nich i ich karier prawdopodobnie nie ma jutra. Pink jest jedną z niewielu współczesnych artystek, których warto słuchać w pustej erze muzyki i różnych hybrydowych wersji, bo potrafi śpiewać. Ale nawet Pink jest już uwięziona w mrocznym półmroku ortodoksyjnych melodii i staroświeckiej, konwencjonalnej pasji. Jest tam taka rytmiczna nostalgia, która sprawia, że chce się chwycić za przeszłość i zremasterować kasety jako błękitny promień słońca. Moja młoda córka nie znosi nowoczesnej muzyki, ale uwielbia U2. Jej rodzina jest bardzo dumna. Nie obchodzi mnie, że Beatlesi z epoki ćpali na potęgę, a jednocześnie tworzyli tak genialne utwory jak Long and Winding Road i Come Together. Odkąd wielka poetka Judith Wright powiedziała studentom Launceston College, w tym mnie, że puls i rytm wiersza jest atrakcją muzyki, zrozumiałem piosenkę. Obawiam się, że jej przemówienie było również proroctwem rapu. Zrozumiałam, że Bob Dylan nie tylko doradzał mi moje prawa, ale robił to do chwytliwej melodii. Albo że Carly Simon mogła zagłębić się w głupotę męskiej próżności, a Mick Jagger skupić się na trudnej sytuacji gospodyń domowych łykających pigułki. W latach 60. za każdym razem, gdy ukazywały się albumy Beatlesów, siadaliśmy w kółko, by oceniać teksty i zachwycać się melodiami. Przebój The Beach Boys „Good Vibrations” sprawiał, że myśleliśmy, że seks to poetycka sprawiedliwość. When I Was Young zespołu The Animals było moim hymnem okresu dojrzewania. The Moody Blues wprawili mnie w bajeczną depresję. Nights In White Satin to moja ulubiona piosenka wszech czasów, a Beatlesi pozostają moją ulubioną grupą wszech czasów. Przepraszam – zespołem. I robili to w studiach tak prymitywnych, że ich jakość jest cudowna. Dzisiejsze studio niedoszłych gwiazd rocka po prostu uczy się układu tanecznego Michaela Jacksona, wybiera piosenkę na auto-tune, a później dodaje podkłady głosowe do shemozzle prefabrykowanych dźwięków; jak uszkodzone organy bongo, kciuki nad zaprogramowanymi szczelinami bitów i nut. Rajdowcy rapu zastąpili piosenkę tak bezmyślną bzdurą, że powinni ukryć tekst, jeśli w ogóle istnieje. Nazywają to rapem, bo to jest to, co chcesz, żeby robili – nawijali. Rap zaczął się w USA w latach 70. jako rodzaj sztuki ulicznej (sic), jak twierdzą apologeci. Raczej jako zmarnowana licencja literacka, która rąbała w rytm poetyckiego pentametru jambicznego. Rapowym gadułom udało się ominąć takie konkursy jak The Voice czy American/Australian Idol, by dzięki fenomenowi szybkiego mówienia wbić się na listy przebojów. Kiedy już podpisali kontrakt na nagrywanie, produkowali do woli ogłuszającą, staccato mowę o wymiotach, przemocy, krwi, seksie i mrocznej depresji. Rap to największy przekręt w historii muzyki. Rap zabił melodię. Wyobraź sobie Binga Crosby’ego jąkającego się i zacinającego White Christmas lub True Love. Wyobraźcie sobie Stevie Nicks recytującą Rhiannon w tępym monotonie. Wyobraźcie sobie Stairway to Heaven bez refrenu i bez gitary powietrznej. W latach 80. nowoczesna muzyka – nazwijmy ją M’n M – porwała słodkie melodie świata i oblężenie piosenki. Pokolenia spieniężonych, zagubionych nastolatków używają swoich iPodów, aby zablokować prawdę, podczas gdy wyrzucają dobre pieniądze za złe. Dzięki Bogu za ostatni ślad Pink. Rap to azyl dla lekko pobudzonych szlachciców, niespokojnie poruszających kończynami i intensywnie bogacących się na jednostronnej, egoistycznej rozmowie. Od kiedy to ciężko choreograficzna trupa z prowokacyjnym układem tanecznym i mocno wytatuowanym komentatorem jest w stanie poprawnie zilustrować piosenkę? Rap jest tak samo zły jak lip sync, i tak samo nieuczciwy.