Mieser Typ, unsere moderne Musik. Konservenmist von Rap-Lakaien, die nicht singen können, während sie zu einem hämmernden Beat vor sich hinmurmeln – einen nutzlosen, abartigen Monolog aus Prosa mit einem obligatorischen Video von lüsternen Schönheiten, die am Interpreten befestigt sind, und Party machen, als gäbe es kein Morgen. Für sie und ihre Karrieren gibt es wahrscheinlich kein Morgen. Pink ist eine der wenigen zeitgenössischen Künstlerinnen, die es wert sind, dass man ihr zuhört, weil sie tatsächlich singen kann, und das in einer Zeit, in der es nur noch leere Musik und diverse Hybridversionen gibt. Aber auch Pink ist bereits in einem düsteren Zwielicht aus orthodoxen Melodien und altmodischer, konventioneller Leidenschaft gefangen. Es gibt da draußen eine anhaltende rhythmische Nostalgie, die den Wunsch weckt, die Vergangenheit festzuhalten und die Bänder als Blue Ray of Sunshine neu zu mastern. Meine kleine Tochter kann moderne Musik nicht ausstehen, aber sie liebt U2. Ihre Familie ist sehr stolz darauf. Es ist mir egal, dass die Beatles in ihrer Ära jede Menge Drogen konsumiert haben, während sie brillante Songs wie Long and Winding Road und Come Together geschrieben haben. Seit die große Dichterin Judith Wright den Studenten des Launceston College, mich eingeschlossen, erklärt hat, dass der Puls und der Beat der Verse die Anziehungskraft der Musik ausmachen, habe ich den Gesang verstanden. Ich fürchte, dass ihr Vortrag auch eine Prophezeiung für den Rap war. Ich verstand, dass Bob Dylan mich nicht nur über meine Rechte aufklärte, sondern dies auch zu einem Ohrwurm tat. Oder dass Carly Simon die Dummheit männlicher Eitelkeiten und Mick Jagger die Notlage pillenschluckender Hausfrauen thematisieren konnte. In den 60er Jahren saßen wir jedes Mal, wenn ein Beatle-Album veröffentlicht wurde, zusammen, um die Texte zu bewerten und die Melodien zu bewundern. Der Hit Good Vibrations der Beach Boys ließ uns glauben, Sex sei poetische Gerechtigkeit. When I Was Young von den Animals war meine Jugendhymne. The Moody Blues machten mich fabelhaft depressiv. Nights In White Satin ist mein absoluter Lieblingssong, und die Beatles bleiben meine absolute Lieblingsgruppe. Entschuldigung – Band. Und sie haben das in so primitiven Studios gemacht, dass die Qualität ein Wunder ist. Die heutigen Studios für Möchtegern-Rockstars lernen einfach eine Michael-Jackson-Tanzroutine, wählen einen Song mit Autotune und fügen später Voice-Overs zu einem Wust von vorgefertigten Sounds hinzu; wie eine defekte Bongo-Orgel, die über programmierte Risse von Beats und Noten dudelt. Die Rap-Raider haben das Liedgut durch ein so hirnloses Gefasel ersetzt, dass sie den Text verstecken sollten, falls es überhaupt einen gibt. Sie nennen es Rap, weil es das ist, was man von ihnen erwartet – es zu verpacken. Rap entstand in den 1970er Jahren in den USA als eine Art Straßenkunst (sic), sagen die Apologeten. Eher eine vergeudete literarische Lizenz, die auf den Rhythmus des geschmähten jambischen Pentameters der Poesie einhackt. Rap-Plaudertaschen schafften es, Wettbewerbe wie The Voice und American/Australian Idol zu umgehen, um mit dem Phänomen des schnellen Sprechens die Charts zu stürmen. Sobald sie einen Plattenvertrag unterschrieben haben, produzieren sie nach Belieben eine ohrenbetäubende, stakkatoartige Rede über Erbrochenes, Gewalt, Blut, Sex und dunkle Depressionen. Rap ist der größte Betrug in der Geschichte der Musik. Rap hat die Melodie getötet. Stellen Sie sich vor, Bing Crosby stammelt und stottert White Christmas oder True Love. Stellen Sie sich Stevie Nicks vor, wie sie Rhiannon in einem drolligen Monoton vorträgt. Stellen Sie sich Stairway to Heaven ohne Refrain und ohne Luftgitarre vor. In den 1980er Jahren hat die moderne Musik – nennen wir sie M’n M – die süßen Melodien der Welt gekapert und das Liedgut belagert. Generationen von abkassierten, verlorenen Teenagern benutzen ihre iPods, um die Wahrheit zu verdrängen, während sie gutes Geld für schlechtes wegwerfen. Gott sei Dank gibt es noch die letzte Reminiszenz an Pink. Rap ist ein Asyl für leicht aufgeregte Nobodys, die mit ihren Gliedern unruhig werden und sich an einer einseitigen, egoistischen Unterhaltung bereichern. Seit wann hat eine schwer choreografierte Truppe mit einer aufreizenden Tanzroutine und einem schwer tätowierten Kommentator jemals einen Song richtig illustriert? Rap ist so schlecht wie Lippensynchronisation, und genauso unehrlich.